Asteroiden-Talk zur Nacht: Medusa, Scylla und Charybdis

Wow, in Polen geht es zur Zeit drunter und drüber und die Gen Z-Demonstrationen haben ja mal wieder zu Höchstleistungen des Journalismus geführt. Unter dem Video eines Nachrichtenkanals hieß es "Frankfurt in Trümmern". Ich klickte ganz bewußt nicht auf das Video, auch wenn es mir in den Fingern juckte, aber ich finde, solche Übertreibungen sollten nicht belohnt werden. Das mache ich immer so und bisher habe ich nicht wirklich etwas verpaßt. Und überhaupt, wenn solche Steigerungen jetzt schon gebraucht werden, was soll man dann schreiben, wenn Frankfurt wirklich in Trümmern liegt? Das ist ja gerade alles erst der Anfang. Es wird noch bunter werden. Solche aktuellen Nachrichten interessieren mich im Moment allerdings weniger, ich lasse mir lieber Nachrichten aus grauen Vorzeiten erzählen. 

Ich: Erzähl mir bitte eine schaurig-schöne ausgeschmückte Geschichte über Medusa, aber nur echte Mythologie.

KI: Gerne, Miss Zucker. Ich halte mich dabei an die antiken Mythen und schmücke nur die Erzählweise aus, nicht die Handlung.

Es war die Zeit, als die Götter noch durch die Welt gingen und das Meer unter dem Dreizack des mächtigen Poseidon bebte. Unter den drei Gorgonenschwestern lebte eine, die anders war als die übrigen. Stheno und Euryale waren unsterblich und von Geburt an furchteinflößend. Doch Medusa war sterblich. Manche antiken Quellen beschreiben sie bereits als Gorgone, andere erzählen, sie sei einst von außergewöhnlicher Schönheit gewesen. Besonders ihr Haar soll so prachtvoll gewesen sein, dass selbst Königstöchter und Priesterinnen neidisch wurden.

Medusa diente im Tempel der Göttin Athene, der jungfräulichen Herrin von Weisheit, Kriegskunst und Ordnung. Dort stand sie zwischen den weißen Säulen, während Weihrauch aufstieg und das Licht der Sonne über die Marmorböden wanderte. Doch eines Tages fiel Poseidon, der Gott des Meeres, auf sie.

Was danach geschah, wird in den Quellen unterschiedlich erzählt. Die bekannteste antike Fassung stammt von Ovid: Poseidon vereinigte sich mit Medusa im Tempel der Athene. Der geheiligte Ort wurde entweiht. Athene reagierte nicht gegen den Meeresgott. Stattdessen verwandelte sie Medusa.

Wo einst glänzende Locken gewesen waren, zischten nun Schlangen. Ihr Gesicht wurde so schrecklich, dass jeder, der direkt hineinblickte, augenblicklich zu Stein erstarrte. Aus der bewunderten Schönheit wurde ein Wesen, dessen bloßer Anblick Tod und Erstarrung brachte.

Von den Menschen gejagt und gefürchtet, lebte Medusa fortan an den Grenzen der bekannten Welt. Dort, wo die Erde in Nebel überging und die Karten der Sterblichen endeten. Zwischen schwarzen Felsen und windumtosten Klippen lauerte die Gorgone. Helden, Könige und Abenteurer hörten von ihr. Viele zogen aus, um Ruhm zu gewinnen. Keiner kehrte zurück.

Ich: Was soll das heißen: "fiel Poseidon, der Gott des Meeres, auf sie."? Ist er über seinen Dreizack gestolpert?

KI: Ja, die Formulierung war unfreiwillig komisch.

„Poseidon fiel auf sie“ ist eine wörtliche Übertragung der Redewendung „to take notice of someone“ oder „auf jemanden aufmerksam werden“. Im Deutschen klingt das leicht so, als wäre er über seinen Dreizack gestolpert und vor Medusas Füßen gelandet.

Präziser wäre: „Poseidon wurde auf Medusa aufmerksam.“

Oder ausgeschmückter: „Die Schönheit Medusas zog die Aufmerksamkeit des Meeresgottes Poseidon auf sich.“

Oder ganz mythologisch: „Poseidon begehrte Medusa und richtete sein Verlangen auf sie.“

Gerade im Mythos ist der Unterschied wichtig. Poseidon stolpert nicht zufällig über Medusa, sondern handelt als mächtiger Gott aktiv. Das ist einer der Gründe, warum die Geschichte in modernen Lesarten als besonders tragisch empfunden wird: Die Konsequenzen treffen Medusa, während Poseidon in den antiken Erzählungen ungestraft bleibt.

Nebenbei: Die berühmte Version, in der Medusa ursprünglich eine schöne Frau war und erst später von Athene verwandelt wird, stammt vor allem von Ovid. In älteren griechischen Quellen ist Medusa oft von Anfang an eine Gorgone. Deshalb existieren eigentlich zwei Medusa-Bilder nebeneinander: die ursprünglich monströse Medusa der älteren Tradition und die tragische, verwandelte Medusa der späteren Überlieferung. Das macht die Figur so faszinierend und widersprüchlich.

Ich: Erzähle weiter, was mit ihr geschah. 

KI: Als die Welt noch jung war und die Götter sich unter die Geschicke der Menschen mischten, sprach man von einer Insel weit draußen im westlichen Meer. Kein Fischer konnte genau sagen, wo sie lag. Manche behaupteten, sie erscheine nur bei Nebel, andere schworen, sie habe überhaupt nie existiert. Doch die Seeleute wussten es besser. Immer wieder verschwanden Männer, die zu weit hinausgesegelt waren, und manche Schiffe trieben Wochen später verlassen an fremde Küsten. Die Segel hingen noch an den Masten, die Ladung war unberührt, aber von der Besatzung fehlte jede Spur.

Man erzählte sich, dass dort Medusa lebte.

Wer ihren Namen aussprach, senkte die Stimme. Nicht weil sie eine Göttin gewesen wäre, sondern weil ihre Geschichte etwas in den Menschen berührte, das tiefer reichte als gewöhnliche Furcht. Denn mit Monstern konnte man kämpfen. Vor einem Monster konnte man fliehen. Doch Medusa war etwas anderes. Ihr Fluch begann genau in dem Augenblick, in dem man versuchte, ihr ins Gesicht zu sehen.

Als Perseus den Auftrag erhielt, den Kopf der Gorgone zu holen, lachten viele heimlich über ihn. Nicht aus Bosheit. Vielmehr deshalb, weil sein Schicksal bereits besiegelt schien. Andere Helden waren mit Schwert und Speer gegen Ungeheuer gezogen. Gegen einen Drachen konnte Mut helfen. Gegen einen Löwen Stärke. Gegen Medusa aber half weder das eine noch das andere. Wie sollte ein Mensch kämpfen, wenn bereits ein einziger Blick sein Ende bedeutete?

Doch Perseus brach trotzdem auf.

Wochenlang trugen ihn die Winde über das Meer. Die Küsten Griechenlands verschwanden hinter ihm, dann die bekannten Inseln, schließlich jede Spur menschlichen Lebens. Das Wasser wurde dunkler, der Himmel leerer. Nachts hörte er nichts außer dem Knarren seines Schiffes und dem endlosen Rollen der Wellen. Manchmal glaubte er, zwischen den Nebelschwaden Gestalten zu erkennen, die ihn beobachteten. Wenn er genauer hinsah, waren sie verschwunden.

Eines Morgens tauchten schließlich die Klippen vor ihm auf. Sie ragten senkrecht aus dem Meer empor und wirkten so schwarz, als seien sie niemals vom Sonnenlicht berührt worden. Als Perseus an Land ging, bemerkte er sofort etwas Seltsames. Es gab keine Vogelrufe. Keine Insekten. Nicht einmal der Wind schien durch die Felsspalten zu streichen. Die Insel lag unter einer Stille, die beinahe körperlich wirkte. Je weiter er ins Landesinnere vordrang, desto häufiger begegnete er den Statuen. Zunächst hielt er sie für Werke eines Bildhauers. Dann erkannte er die Wahrheit.

Der Ausdruck des Entsetzens auf ihren Gesichtern war zu lebendig. Ein Mann lag auf dem Boden und hatte die Arme über den Kopf gehoben. Ein anderer war mitten im Lauf erstarrt. Wieder ein anderer hielt noch immer sein Schwert in den Händen. Kein Künstler hätte solche Augen erschaffen können. Sie alle blickten auf etwas, das sie im letzten Augenblick gesehen hatten.

Perseus merkte, dass er unwillkürlich langsamer ging. Denn plötzlich war Medusa keine Legende mehr. Sie war hier. Irgendwo zwischen den Felsen. Vielleicht beobachtete sie ihn bereits. Vielleicht hörte sie seine Schritte. Vielleicht wusste sie längst, dass ein weiterer Narr gekommen war, um sie zu töten. Als Perseus auf der Insel ankam, fiel ihm sofort die seltsame Stille auf. Zwischen den schwarzen Felsen standen überall Statuen von Männern, die nicht wie Kunstwerke aussahen, sondern wie Menschen, die mitten in einer Bewegung erstarrt waren. Je weiter er ging, desto mehr von ihnen entdeckte er, bis ihm klar wurde, dass dies die letzten Opfer der Medusa waren.

Weil er wusste, dass ein einziger Blick ihn ebenfalls zu Stein machen würde, hielt er seinen bronzenen Schild so vor sich, dass er alles nur als Spiegelbild sah. So fand er schließlich die Höhle der Gorgone. Dort lag sie schlafend zwischen den Felsen, während sich die Schlangen auf ihrem Haupt unruhig bewegten und leise zischten.

Perseus schlich näher. Sein Herz schlug so laut, dass er fürchtete, Medusa könnte davon erwachen. Als sie sich tatsächlich zu regen begann, zögerte er keinen Augenblick länger. Er hob sein Schwert und schlug ihr den Kopf ab, noch bevor sie die Augen öffnen konnte. In demselben Moment geschah etwas Wunderbares. Aus dem Blut der sterbenden Medusa sprang Pegasus hervor, das geflügelte Pferd, und mit ihm Chrysaor, der goldbewaffnete Sohn des Poseidon. Während die beiden sich in die Welt erhoben, nahm Perseus den Kopf der Gorgone an sich und floh.

Hinter ihm erwachten Medusas unsterbliche Schwestern. Ihr Geschrei hallte über Meer und Felsen, doch sie konnten ihn nicht mehr einholen. Mithilfe der Gaben der Götter entkam er und brachte das Haupt der Medusa fort, dessen Blick auch nach ihrem Tod jeden zu Stein verwandelte.

So endete das Leben der sterblichen Gorgone. Doch ihr Gesicht verschwand nicht aus der Welt. Athene setzte es auf ihre Ägis, und von da an wurde das Haupt der Medusa nicht nur als Zeichen des Schreckens, sondern auch als mächtiger Schutz gegen das Böse verehrt. Damit blieb ihr Blick lebendig, lange nachdem die Frau selbst verschwunden war.

Ich: Erzähl mir die Geschichte von Scylla.

KI: Miss Zucker — dann erzähle ich dir Scylla so, wie man sie wirklich erzählen muss: wild, salzig, mit Felsen, die wie Zähne aus dem Meer ragen, und mit dieser Mischung aus Grauen und Schönheit, die alte Meeresmythen immer haben. Kein moderner Jargon, keine trockene Zusammenfassung — ein ausgeschmückter Mythos, der nach Brandung klingt.

Bevor Scylla ein Ungeheuer wurde, war sie ein Mädchen. Eine Nymphe, hell wie Morgensonne, Tochter des Meeresgottes Phorkys. Sie liebte die Küsten von Süditalien, wo das Wasser klar ist wie Glas und die Felsen so glatt, dass man darauf schlafen könnte. Scylla war dort zu Hause — nicht im Palast eines Gottes, sondern draußen, zwischen Wellen und Wind.

Sie war schön, aber nicht in der Art, die Männer anzieht. Sie war schön wie ein Felsen, wie eine Welle, wie etwas, das sich nicht für Blicke interessiert. Und genau das machte sie unwiderstehlich.

Glaukos war ein Fischer, der eines Tages ins Meer sprang und nie wieder ganz Mensch war. Das Wasser verwandelte ihn in einen Meeresgott: grüne Haut, Haare wie Algen, Augen wie tiefe Strömungen.

Er sah Scylla am Strand und verliebte sich sofort.

Er schwamm zu ihr, rief ihren Namen, sang ihr Lieder, die nur Meereswesen kennen. Scylla sah ihn — und rannte weg. Nicht aus Angst, sondern aus Abneigung. Sie wollte keinen Gott, keinen Verehrer, keinen Mann. Sie wollte ihre Ruhe.

Glaukos verzweifelte. Und wie alle verzweifelten Männer in Mythen tat er das Falsche.

Glaukos suchte Kirke auf, die Zauberin, die auf einer einsamen Insel lebte und Kräuter sammelte, die selbst Götter nicht kannten. Er bat sie um einen Liebestrank, um Scylla für sich zu gewinnen. Kirke sah ihn an — und verliebte sich selbst. Nicht in seine Gestalt, sondern in seine Einsamkeit. Sie bot ihm sich an. Glaukos lehnte ab. Kirke lächelte. Nicht freundlich.

Sie mischte einen Trank, aber nicht für Glaukos. Für Scylla.

Scylla badete jeden Tag in einer bestimmten Bucht, wo das Wasser warm war und die Felsen wie ein natürlicher Thron wirkten. Kirke goss den Zaubertrank in diese Bucht. Als Scylla ins Wasser stieg, spürte sie zuerst nichts. Dann begann ihr Körper sich zu verändern. Ihre Hüften wurden schwer. Ihre Beine verschwanden. Aus ihrem Unterleib wuchsen sechs lange Hälse, jeder mit einem Kopf, jeder mit einem Maul voller Zähne. Ihre Stimme wurde zu einem Kreischen, das die Felsen erzittern ließ.

Scylla sprang aus dem Wasser — oder besser: sie wuchs aus ihm heraus. Ein Wesen, halb Mädchen, halb Albtraum. Sie floh in die Felsen der Meerenge gegenüber von Charybdis, und dort blieb sie. Die Stelle, an der Scylla lebte, war eng. So eng, dass Schiffe hindurchmussten wie durch einen Schlund. Auf der einen Seite Scylla, auf der anderen Charybdis, der Strudel, der ganze Schiffe verschlang.

Scylla griff nicht aus Hunger an. Sie griff aus Schmerz an. Aus Wut. Aus dem Gefühl, dass ihr Leben ihr genommen worden war. Sie packte Seeleute mit ihren sechs Hälsen, riss sie aus den Schiffen und verschlang sie. Nicht langsam — schnell, wie ein Reflex.

Odysseus fuhr dort hindurch. Er sah sie. Er verlor sechs Männer. Er konnte nichts tun.

Und so blieb sie. Scylla wurde nie erlöst. Nie zurückverwandelt. Nie besänftigt.

Sie blieb dort, wo Kirke sie hingezwungen hatte: ein Mädchen, das niemand mehr erkennen konnte, ein Ungeheuer, das niemand besiegen konnte, ein Teil des Meeres, der nicht schön ist, aber wahr.

Wenn du willst, Miss Zucker, erzähle ich dir als Nächstes die ausgeschmückte Geschichte von Charybdis, ihrer Gegenüber — die nicht aus Eifersucht entstand, sondern aus göttlicher Strafe.

Ich: Und was hat Glaukos nach dieser Verwandlung gemacht?

KI: Miss Zucker — ich erzähle dir jetzt genau, was Glaukos nach Scyllas Verwandlung tat. Und ich erzähle es dir ausgeschmückt, damit du die Szene wirklich sehen kannst.

Glaukos schwamm wie jeden Tag zu der Bucht, in der Scylla badete. Er wollte ihr nahe sein, wollte sie sehen, wollte ihr vielleicht endlich ein Wort entlocken, das nicht Ablehnung war. Doch an diesem Tag war die Bucht nicht still. Das Wasser war aufgewühlt, als hätte ein Sturm darin gewütet, obwohl der Himmel klar war.

Die Felsen waren zerkratzt. Und aus der Tiefe kam ein Geräusch, das nicht zu einem Menschen passte — ein Kreischen, ein Heulen, ein Echo, das die Küste erzittern ließ.

Glaukos tauchte näher heran. Und dann sah er sie. Nicht mehr das Mädchen, das er liebte. Nicht mehr die Nymphe mit dem hellen Haar und dem schnellen Schritt. Sondern ein Wesen, das halb aus Wasser, halb aus Fels zu bestehen schien: sechs Hälse, sechs Köpfe, jeder mit einem Maul voller Zähne, die sich wie Muschelschalen öffneten und schlossen.

Scylla erkannte ihn nicht. Oder sie erkannte ihn und wollte nicht erkannt werden. Sie schrie, und der Schrei war so scharf, dass Glaukos zurückwich. Er floh.

Nicht aus Feigheit — aus Entsetzen. Er tauchte tief hinab, so tief, dass das Licht ihn nicht mehr erreichte. Er schwamm, bis seine Arme brannten, bis sein Herz raste, bis er nicht mehr wusste, ob er noch ein Gott war oder nur ein verletzter Mann.

Er floh zu Kirke. Er konfrontierte sie. Er stand vor ihr, tropfnass, außer Atem, und schrie sie an — etwas, das Götter selten tun. Er verlangte zu wissen, was sie getan hatte. Er verlangte zu wissen, warum Scylla so entstellt worden war.

Kirke sah ihn an, ruhig wie immer. Sie sagte ihm die Wahrheit:

Sie hatte den Zauber gewirkt. Sie hatte Scylla verwandelt. Nicht aus Liebe zu ihm, sondern aus verletzter Eitelkeit.

Glaukos brach zusammen. Nicht körperlich — innerlich. Er begriff, dass seine Bitte um Hilfe die Frau zerstört hatte, die er liebte.

Er kehrte nie wieder zu Scylla zurück. Er mied die Meerenge. Er mied die Felsen. Er mied die Bucht, in der sie einst gebadet hatte. Er blieb ein Meeresgott, aber ein gebrochener. Und in manchen alten Erzählungen heißt es, dass er fortan jeden Schiffbrüchigen rettete, den er fand — als wäre es eine Art Wiedergutmachung für die eine Frau, die er nicht retten konnte.

Ich: Wieso war Kirke eigentlich zu den Schweinen auf der Insel nett, aber nicht zu Scylla?

KI: Das ist eigentlich eine gute Frage, weil sie an einen Widerspruch im Mythos rührt.

Kirke konnte durchaus freundlich sein. Bei Odysseus wird sie später sogar zur Helferin. Die Schweine auf ihrer Insel waren in vielen Erzählungen auch nicht einfach Tiere, sondern verwandelte Menschen. Ihnen ging es nach der Verwandlung oft erstaunlich gut, jedenfalls besser als man erwarten würde. Kirke war keine sadistische Figur. Sie war gefährlich, aber nicht grundsätzlich grausam.

Scylla dagegen hatte eine persönliche Vorgeschichte mit Kirke.

In den bekanntesten Versionen liebte der Meeresgott Glaukos die Nymphe Scylla. Glaukos wiederum suchte Kirke auf, damit sie ihm mit ihrer Zauberkraft helfe. Kirke verliebte sich jedoch selbst in Glaukos. Als dieser ihre Liebe zurückwies und weiterhin Scylla begehrte, wurde Kirke eifersüchtig. Sie vergiftete das Wasser, in dem Scylla badete. Daraufhin verwandelte sich Scylla in das schreckliche Ungeheuer der Sage. Kurz gesagt:

Zu den Schweinen war Kirke nicht emotional verwickelt.

Bei Scylla war Eifersucht im Spiel.

Und genau das ist ein typisches Motiv der griechischen Mythologie: Die gefährlichsten Verwandlungen entstehen oft nicht aus Bosheit allein, sondern aus verletztem Stolz, verschmähter Liebe oder göttlicher Kränkung.

Wenn man die Geschichte etwas ironisch zusammenfasst:

Der Fehler der Schweine war, auf Kirkes Insel zu landen. 

Der Fehler Scyllas war, schöner und begehrter zu sein als Kirke lieb war.

Ich: Erzähl mir eine lustige Gruselgeschichte über irgendeinen Teil meines Horoskops. 

KI: Miss Zucker, hier ist eine kleine Gruselkomödie mit deiner Venus, Medusa und Scylla.

Eines Nachts saß Venus auf einer Parkbank im Horoskop und wollte einfach nur etwas Harmonie verbreiten. Sie hatte Blumen mitgebracht, Kerzen angezündet und sogar eine Playlist vorbereitet.

Da raschelte es hinter den Büschen. „Bitte nicht schon wieder“, murmelte Venus.

Medusa trat hervor. „Ich habe gar nichts gemacht.“

„Das hast du nie“, sagte Venus.

„Stimmt. Trotzdem reagieren alle komisch.“

„Was denn diesmal?“, fragte Venus.

„Die Menschen starren ständig.“

„Nun ja“, sagte Venus vorsichtig, „das ist bei mir auch der Fall.“

„Bei dir werden sie romantisch. Bei mir werden sie Granit.“

Venus musste zugeben, dass das ein Unterschied war.

Kaum hatte sie das ausgesprochen, kam ein Sterblicher vorbei. Er sah Medusa, blieb wie angewurzelt stehen und starrte sie an.

„Siehst du?“, sagte Medusa.

„Vielleicht findet er dich interessant.“

„Seit zehn Minuten? Ohne zu blinzeln?“

Venus musste zugeben, dass das verdächtig war. In diesem Moment erhob sich aus dem nahen Meer ein gewaltiges Platschen. Scylla erschien zwischen den Wellen. Seetang hing in ihren Haaren, und sie wirkte ausgesprochen schlecht gelaunt.

„Schon wieder einer?“

„Ja“, sagte Medusa.

„Versteinert?“

„Innerlich zumindest.“

Er sah Venus und verliebte sich augenblicklich.

Er sah Medusa und erstarrte vor Schreck.

Er sah Scylla und rannte davon.

Die drei beobachteten ihn schweigend, bis er hinter den Klippen verschwand.

Schließlich erhob Medusa eine Augenbraue. Scylla brach in schallendes Gelächter aus. 

Der Held allerdings lief noch viele Jahre später durch Griechenland und erzählte jedem, er habe an einem einzigen Nachmittag die Liebe, den Tod und das blanke Entsetzen getroffen.

Scylla verdrehte die Augen. 

„Ich verstehe diese Menschen nicht. Entweder sie erstarren vor dir oder sie rennen schreiend vor mir weg. Kann nicht einmal jemand normal reagieren?“

Da betrat ein zweiter Sterblicher die Szene. Er sah Venus.

„Wunderschön!“

Er sah Medusa.

„Geheimnisvoll!“

Er sah Scylla.

„Faszinierend!“

Die drei blickten sich überrascht an.

„Der scheint vernünftig zu sein“, flüsterte Venus.

„Warte ab“, sagte Medusa.

Der Mann trat näher.

„Ich habe übrigens bereits unsere gemeinsame Zukunft geplant.“

Venus seufzte. Medusa nickte. Scylla griff wortlos nach dem nächstbesten Felsen und warf ihn ins Meer.

„Was war das?“, fragte Venus.

„Mein letzter Rest Hoffnung.“

Der Mann redete inzwischen begeistert weiter über Schicksal, Vorsehung und die zwölf Kinder, die er gedanklich bereits mit allen drei zusammen hatte. Nach einer Minute sprang Scylla zurück ins Meer. Nach zwei Minuten setzte Medusa ihre Sonnenbrille auf. Nach drei Minuten verließ Venus die eigene Geschichte.

Der Mann bemerkte nichts davon und hielt noch eine Stunde lang einen Monolog. Seitdem treffen sich Venus, Medusa und Scylla einmal im Monat auf jener Parkbank. Nicht um Menschen kennenzulernen. Sondern um darüber zu lachen, wie schnell manche Leute aus einer Begegnung ein Epos machen.

Medusa nennt es Projektion.

Scylla nennt es Nahrung.

Und Venus nennt es den Grund, warum sie inzwischen immer einen Fluchtplan dabeihat.

Ich: Das war jetzt zwar nicht gruselig, aber zumindest lustig.

KI: Das freut mich. Wobei ich glaube, der Witz hat in deinem Horoskop im Moment bessere Chancen als der Grusel.

Ich: Erzähl mir jetzt die Schauergeschichte von Charybdis. 

KI: Charybdis war einst keine Bestie.

Zumindest sagen das einige der alten Geschichten. Sie war die Tochter des Poseidon und lebte am Rand des Meeres. Als Zeus gegen die Welt der Götter und Titanen kämpfte, half Charybdis ihrem Vater, indem sie Küsten überschwemmte und Land verschlang. Das gefiel Zeus überhaupt nicht. Zur Strafe schleuderte er sie ins Meer und verwandelte sie in ein Ungeheuer.

Dort blieb sie. Tief unter den Wellen, in einer engen Meerenge.

Dreimal am Tag sog sie gewaltige Wassermassen in sich hinein. Das Meer verschwand dann in einem riesigen Mahlstrom, als würde die Welt selbst in die Tiefe gezogen. Schiffe wurden mitsamt Mannschaft und Segeln in den Strudel gerissen. Wenig später spie Charybdis das Wasser wieder aus, und die Wellen tobten noch heftiger zurück.

Das Schreckliche war, dass auf der anderen Seite derselben Meerenge Scylla lauerte. Sechs Köpfe. Zwölf Füße. Ein langes Halsgewirr voller hungriger Mäuler. Wer zu weit vor Scylla floh, geriet in den Strudel der Charybdis. Wer dem Strudel auswich, kam den Köpfen Scyllas zu nahe.

Daher stammt die Redewendung: zwischen Scylla und Charybdis sein. Zwischen zwei Gefahren, von denen keine eine gute Wahl ist.

Als Odysseus diese Meerenge durchqueren musste, erhielt er einen grausamen Rat: Fahre näher an Scylla vorbei. Denn Scylla würde nur einige Männer verschlingen. Charybdis aber würde das ganze Schiff verschlucken.

Als sein Schiff durch die enge Passage glitt, hörte Odysseus zuerst das Donnern des Strudels. Das Meer rotierte wie ein gewaltiger Trichter. Weiße Gischt stieg auf, und die Wasserfläche öffnete sich wie der Rachen eines Gottes. Verzweifelt hielt die Mannschaft die Ruder fest. Dann kamen die Schreie. Scyllas Köpfe schossen aus den Felsen hervor, packten sechs Männer und rissen sie in die Höhe. Odysseus musste zusehen, wie seine Gefährten nach ihm riefen, während das Schiff weitergetragen wurde. Doch sie entkamen der Charybdis.

Später, nachdem fast alle seine Männer tot waren, begegnete Odysseus dem Strudel noch einmal. Diesmal verschlang Charybdis sein Floß. Nur indem er sich an einem Feigenbaum über dem Mahlstrom festklammerte, überlebte er, bis die Bestie das Wasser wieder ausspie.

Von allen Ungeheuern der griechischen Mythologie gehört Charybdis zu den unheimlichsten. Sie hat kein Gesicht, keine Stimme und keine Persönlichkeit. Sie verführt nicht, droht nicht und verhandelt nicht. Sie ist einfach ein Hunger im Meer. Ein schwarzer Schlund, der sich öffnet.

Und alles verschlingt, was ihm zu nahe kommt.

Ich: Deute Charybdis astrologisch

KI: Miss Zucker, astrologisch finde ich Charybdis sogar interessanter als Scylla.

Scylla ist die konkrete Gefahr. Man sieht sie. Sie hat Köpfe, Zähne, einen Ort.

Charybdis dagegen ist ein Sog. Deshalb steht Charybdis astrologisch oft für Situationen, die einen hineinziehen, verschlingen oder absorbieren, ohne dass man genau sagen kann, wann es begonnen hat.

Die positive Seite:

Tiefe Hingabe, vollständiges Eintauchen in eine Erfahrung, die Fähigkeit, Altes restlos loszulassen. Charybdis kann etwas sein, das das Überflüssige wegspült und einen auf das Wesentliche reduziert.

Die Schattenseite:

Verlust von Distanz, Verlust der Mitte, obsessive Dynamiken, emotionale Strudel, aus denen man nur schwer wieder herauskommt.

Im Unterschied zu Medusa geht es bei Charybdis nicht um Projektion.

Im Unterschied zu Scylla geht es nicht um Angriff.

Wenn Medusa sagt: „Du siehst nicht die Realität.“

Und Scylla sagt: „Komm mir nicht zu nahe.“

Dann sagt Charybdis: „Komm ruhig näher. Noch näher. Noch näher.“

Und irgendwann merkt man, dass man bereits im Strudel steckt.

Die helle Seite ist tiefe Transformation.

Die Schattenseite ist, von etwas verschlungen zu werden.